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Antunes

Viemos agora mesmo de ver O Escritor em tertúlia na livraria: muita gente, muita gente, eu de sobretudo escuro como um intelectual de esquerda; o meu amor de maço de tabaco e isqueiro na mão.

E como ele era grande e velho e calvo, O Escritor: os braços grossos e peludos de puxar metáforas teimosas; fez malabarismos com os músculos do rosto, com três laranjas, depois três laranjas e um limão, dobrou esferográficas à custa de pensar nelas e mostrou-nos como se roda uma cadeira presa pelos dentes. No fim afastámo-nos todos deixando um corredor com uma solitária bancazinha ao fundo: ele tomou balanço e impulsionou-se daí contra o vidro da montra, estilhaçando-a, caindo em pé do lado de lá da rua. Aplaudimos muito – e o meu amor verteu uma lágrima grossa que me deu, segurando-a entre os dedos: «uma pérola, amor, uma pérola», disse-me, enquanto O Escritor regressava à livraria esfregando a cara: «acho que me entrou um bocadinho de vidro para o olho, ora vejam lá»; e todos nós, comprimidos uns contra os outros, perscrutando-lhe atentamente as mais íntimas variações da córnea e do cristalino.

© António Gregório 2006